Considerato il cospicuo complesso di
doti di Amravathi, Kama aveva pen-
sato per lei una soluzione amorosa
molto romantica, ma non quella di
routine, ovvia, dell'incontro con un
bel ragazzo: colpo di fulmine e af-
fare fatto. Ispirò in lei, imperioso, ir-
resistibile, il desiderio di cambiare
acque per le sue quotidiane abluzioni
rituali. Non più quelle del prestigioso
e sacro Gange, bensì le acque quasi
immobili del lontano lago Rati, si-
tuato su un selvaggio altipiano, tre-
cento chilometri a sud ovest di Be-
nares, nella zona nota oggi come il
distretto di Chatarpur. La distanza,
allora (come del resto solo qualche
decennio fa) era paurosa. E pauroso
era il viaggio: tigri nascoste in ogni
cespuglio, cobra ad ogni passo, senza
neanche un'avanguardia di quell'eser-
cito d'incantatori di serpenti di cui
dispone oggi l'India. Poteva tutta-
via opporsi il bramino padre all'ispi-
rato capriccio di sua figlia? Portò
sicuramente corolle di fiori a Siva,
simboleggiato spesso nella zona di
Benares da impudenti Ungatn — ci
rifiutiamo la cruda traduzione ita-
liana di questa parola — sacrificò forse
qualche capretto alla terribile moglie
del dio, Durga o Kalì la sanguinaria,
affinché queste divinità, di comune
accordo, tenessero il male lontano
da Amravathi. Poi, organizzò una
piccola spedizione.
Partì la dolce Amravathi — avrebbe
scritto Maurice Dekobra nello stile
delle sue «Tigri profumate» — sul
lucido dorso d'un cavallo, o sull'on-
deggiante groppone d'un elefante,
alla ricerca inconscia del suo magico
momento di delirio. Attraversò fo-
reste misteriose, seguì il corso del
fiume Khudar, giunse, infine, sulle
sponde del Rati. Proprio in una ga-
leotta notte di plenilunio. Ormai, an-
che se la «purissima» non se ne ren-
deva conto, era Kama a condurla per
mano. Attese che gli accompagnatori
prendessero sonno e s'avventurò lungo
la riva. Scelse un angolo remoto,
tutto per sé, tra cespugli di fiori sel-
vaggi. L'ispirazione che la domi-
nava, la spinse a quel bagno di mez-
zanotte che sarebbe divenuto di mo-
da, in certe spiagge, molti secoli dopo.
Amravathi era in estasi. Si sciolse
mollemente di dosso l'etereo sari che
la fasciava, mentre il rotondo, gelido
e ancora incontaminato astro not-
turno illuminava appieno il suo pro-
rompente splendore. S'immerse più
volte. Il suo corpo dovette apparire
a Kama come quelli che talvolta capi-
tano sotto gli occhi oggi sfogliando
qualche rivista audace: nudo e co-
sparso di mille e mille gocce d'acqua.
E ogni goccia, una piccola lente messa
lì, per esaltare la bellezza nel suo in-
sieme. Roba da togliere il fiato anche
al Cupido indù. Il quale, forse, fece
un pensierino per sé. Ma prevalse in
lui il senso del dovere divino. Tolse
dalla fornitissima, inesauribile faretra
un paio di frecce. Ne scoccò una
verso la terra e colpì Amravathi.
L'altra a chi indirizzarla? A chi fare
un cadeau come quello che si of-
friva sulla sponda del Rati? Kama
favorì un suo parigrado. Il secondo
dardo sfrecciò negli imperi celesti e
raggiunse Chandrama, il dio della
Luna. Quale scelta poteva essere più
appropriata?
Chandrama gettò un'occhiata sulle
rive del lago: vide quel che vide e
partì a razzo. Un astronauta alla ro-
vescia, potremmo dire. Con una ve-
loce picchiata si portò a fianco della
figlia del bramino, nelle sembianze
— neanche a dirlo — d'un irresisti-
bile giovane. Potenza di certe divi-
nità : con millenni sulle spalle, quando
loro serve compaiono sempre giovani
e belli. Talvolta con baffi, come ri-
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